Nos tenemos.

No somos verbo conjugado en ninguna forma.

No salimos de la pluma de Bukowski ni de ninguna letra de Sabina, y sin embargo nos queremos con la misma intensidad que desgarran sus poemas y destilan sus canciones. 

Y aún nos preguntan si nos queremos.

Cómo si pudiéramos hacer otra cosa en este estúpido mundo que no fuera eso.

Y nos miramos, y sanamos.

Y cuando todo son dagas, y cuchillos llenos de veneno y dolor, nosotros somos la cura del otro.

Y cuando todo lo demás conspira para separarnos, nosotros somos nuestra casa.

Tú, y yo. 

Podrán volver los tiempos en el que el dolor parezca eterno; en el que la oscuridad parezca no tener fin y el final parezca finito. Pero te prometo, amor, que en todos los caminos, estaré contigo.