Hablan del amor como si pudieran describirlo.

Como si supieran lo que es. Como si lo hubieran experimentado.


Hablan del amor, cuando ni siquiera saben escribirlo. 
TU hablas del amor, como si alguna vez me hubieras amado. Hablas de él, como si solo fuera etéreo, cuando el amor es algo tan real como mis dedos lo eran acariciando tu piel. Hablas de su dulzura, de su dolor y su coraza, como si hubieras sentido alguno de ellos. Hablas del amor de tal manera, que se muere.
Destrozado por dentro, destrozandome a mi. 
Hablas de el sin cuidarlo. Hablas de él sin amarlo ni mimarlo. Hablas de él cuando no debes, y cuando debes, callas. 
Hablas del amor sin amar, con mi roto corazón en tus manos, los pedazos, cayendo lentamente por tus brazos, hasta tus pies, donde se mueren, donde los matas.
Hablas del amor sin tan siquiera haberlo conocido nunca. Sin tan siquiera haberlo rozado.
Hablas del amor con tanta libertad, que lo enjaulas. 
Hablas de él, y lo matas con cada palabra.

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